Предложить стихотворение в рубрику
Они уходят без возврата-
Неповторимые года.
А мы ведь думали когда то,
Что будем молоды всегда.
А нам казалось год от года,
Когда врывалась в мир весна,
Что нас помилует природа,
Что нас не тронет седина.
Уходят годы осторожно.
Мы не сдаём своих высот...
И только зеркало безбожно
Наш возраст всё же выдаёт.
Очки опять на переносице,
Я погружаюсь в интернет,
И сразу память переносится
За тридевять...за тридцать лет.
Смотрю на фото одноклассника,
Вздыхаю и не узнаю,
Вникая в правила негласные,
Я рядом вешаю свою.
И он,увидев фото издали,
Во многом тоже будет прав,
Когда,вздохнув,оценку выставит,
Лишь по фамилии узнав.
Ну кто сказал, что нам не восемнадцать?
Кто распускает слухи без причин,
Что мы не можем от души смеяться,
Боясь прибавить на лице морщин?
Все — ерунда! Цветущи души наши!
Их молодость сияет за версту!
И, как народ не портит маслом кашу,
Нельзя испортить нашу красоту!
 |
Когда-то в детстве золотом,
И что тут удивляться?
Я парня чуть не стариком
Могла считать лет в 20.
Когда пришла моя пора,
То стало мне понятно,
Что 20 – это лишь заря,
А 30 – год закатный!
Прошло недолгих 10 лет
И что ж я ощутила?
Что 30 – это лишь рассвет
Ума, таланта, силы.
Вот будет 40, это – да!
Конец. Пора на свалку.
Наверно буду я тогда
Ходить согнувшись с палкой.
Но время ускоряет бег,
Скрипят его рессоры,
И вот в моем календаре
Мелькает цифра 40.
И что же, я не инвалид,
Все та же бодрость духа,
Да и из зеркала глядит,
Ей-богу, не старуха.
В полсотни видно сунет в бок
Мне старость свои вилы,
Но я и этот же порог
Уже переступила.
И кое-что успев понять,
Я старыми на свете
Уже перестаю считать 50-ти летних.
Роптать на годы не резон
И сколько б не осталось,
Пускай от всех за горизонт
Все отступает старость...
|
И седина виски припорошила...
Я жить сейчас хочу, как никогда!
Спасибо, жизнь тебе за то, что было!
Спасибо, жизнь, ты так ко мне добра,
За то спасибо, что ты жить учила,
За то, что не спала я до утра,
За то, что и страдала и любила!
Отдельное спасибо за любовь!
За счастье, за мечту и за разлуку,
Спасибо и за радость и за боль,
Ты мне всегда протягивала руку.
И пусть считает календарь года,
О возрасте я как-то позабыла.
Я жить сейчас хочу, как никогда,
Хоть седина виски припорошила...
|
Никто не знает наперёд, кого и с кем судьба сведёт:
Кто будет друг, кто будет враг, а кто знакомый, просто так.
Кто осчастливит, кто предаст, кто отберёт, кто всё отдаст,
Кто пожалеет дел и слов, а кто разделит хлеб и кров.
С кем можно всё, до простоты, а с кем и не рискнёшь на "ты",
Кому-то сердце распахнёшь, а перед кем-то дверь замкнёшь,
В кого-то веришь, как в себя, кого-то терпишь, не любя,
С одним и в горе, хоть куда, с другим - и в радости беда.
Никто не знает наперёд, что нас на белом свете ждёт:
Кого блистательный успех, кого позор за тяжкий грех,
Всю жизнь везение - одним, боль и страдания - другим,
Одним за правду - вечный бой, другим - и ложь сама собой.
Так и живём мы на земле, то в добродетели, то в зле,
Грешим на молодость, порой, на обстоятельства и строй,
Чужим ошибкам счёт ведём и лишь своих не признаём,
Друзей обидеть норовим и непростительно язвим.
Молчим, когда пора кричать, кричим где надобно молчать,
Святынями не дорожим, а перед серостью дрожим,
Лелеем собственное "я", то обвиняя, то кляня,
Исходим в вечной суете, глядишь, и мы уже не те.
Никто не знает наперёд, к чему всё это приведёт,
А жизнь уходит, между тем, частично или насовсем.
Вячеслав Урюпин
|
Восьмой десяток на пороге,
И в серебре давно причёска,
А сердце мечется в тревоге,
Что ты уже не в жизненном чертоге,
Остались в памяти его лишь отголоски.
Когда мне было пятьдесят,
Я жизнью был ещё объят,
Не думал о восьмом десятке,
Свободно жил я без оглядки.
Сегодня выверяю каждый шаг,
Я кожей чувствую минуты,
Уже приспущен жизни флаг,
Нет выбора в маршрутах.
Но пеплом голову не посыпаю,
Живу, не жалуюсь, сознАюсь - иногда страдаю.
Автор: Сергей Зараменский
А Жизнь уходит... не прощаясь... Уходит, словно в Никуда!..
В небесной дымке растворяясь, роняет капелькой слова....
И мне за нею — не угнаться... А так хотелось бы вернуть! ...
И, может, в чём-то разобраться.. А что-то — просто зачеркнуть...
Остановить бы скорый поезд.... Нажать стоп-кран и развернуть!..
Переписать бы снова повесть.... Возможно, новый выбрать Путь...
НО — Жизнь уходит, не прощаясь... Второго шанса… не даёт! ...
Лишь улыбнётся... Удаляясь... и счёт за Прошлое пришлёт....
|
ОНА
Когда мне будет восемьдесят пять,
Когда начну я тапочки терять,
В бульоне размягчать кусочки хлеба,
Вязать излишне длинные шарфы,
Ходить, держась за стены и шкафы,
И долго-долго вглядываться в небо,
Когда все женское, что мне сейчас дано,
Истратится, и станет все равно —
Уснуть, проснуться или не проснуться,
Из виданного на своем веку
Я бережно твой образ извлеку,
И чуть заметно губы улыбнутся…
ОН…
Ко гда мне будет восемьдесят пять,
по дому буду твои тапочки искать.
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться,
Носить какие-то нелепые шарфы
Из тех, что для меня связала ты.
А утром просыпаясь до рассвета,
Прислушаюсь к дыханью твоему
Вдруг улыбнусь и тихо обниму.
Когда мне будет восемьдесят пять,
С тебя пылинки буду я сдувать,
Твои седые букли поправлять
И взявшись за руки по скверику гулять.
И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять.
|
Годы... Годы мои...
Почему вы летите как птицы,
будто очень боитесь куда-то на миг опоздать?
Что Вас ждет впереди?
Так ли нужно туда торопиться?
Что вещает - пророчит далекая Ваша звезда?
Я спешить не хочу...
В сердце юность еще не отпела!
Я еще не успела свои переделать дела...
Не смогла отыскать то, что очень хотела,
но я веры своей в чудеса не сожгла.
Я спешить не хочу!
Я еще улыбаться умею:
солнцу, ветрам, дождям и траве голубой.
Годы, годы мои...,
постареть, поумнеть я успею, но пока, Вас прошу:
Вы меня не зовите с собой...
|
Понедельник, вторник и опять среда,
Заметает дворник месяцы, года...
Быстро пролетают вереницы лет,
Словно льдинки тают и возврата нет.
Пусть и нет возврата - продолжаю петь:
"Главное, ребята, сердцем не стареть!".
Я и не старею, вопреки годам...
Грусть, не сожалея, прошлому отдам.
Я не хмурю брови и не стану ныть.
И в душе с любовью продолжаю жить.
Хороша ль, плоха ли, жизнь даётся раз.
Не ворчи, не охай, не стони подчас.
И не стоит гнуться и впадать в хандру.
Надо улыбнуться жизни поутру!
Предложить стихотворение в рубрику
